Mito o Perón
rostros sin
nombres
descamisados
pisando “su”
plaza
ensuciando “sus”
fuentes
invadiendo “su”
preciada Babel
ajenos a la
historia.
Mito
desde un balcón
toca cada corazón
vuela a sus
ojos,
es un torbellino
una marea de
ojos negros,
y muestra
lo que ellos
se negaban a ver.
Entonces
al ver el
fuego
trajeron a
la muerte,
A la muerte
de las
palabras
Llamaron libertadora.
¡muera el
tirano que supo liberar a nuestros esclavos!
Quisieron matar
su palabra
pero
ellas nunca
mueren,
siguen vivas
en un
susurro
resisten.
Perón
un hombre!
un mito!
pero
la historia
la sangre
las muertes
lo juzgan
todos lo
juzgan
menos el
pueblo
menos
aquellos ojos oscuros.
El hombre y
su manos
(esas manos
con sangre)
Murió.
El mito
es pueblo
son palabras
que no se
matan,
que siguen
volando
susurrando.
Y como las
mareas
siempre vuelven
con ímpetu
con fuerza
con bronca.
